PANIC! AT THE DISCO

Muy kitsch

Spider woman

Como ocurre sólo en uno de cada 50 mil casos, la niña absorbió las extremidades del otro feto y vino al mundo convertida en un monstruo humano. De hecho, un circo quiso comprárselo a sus padres para enseñarla como atracción de feria durante el tiempo que hubiera vivido, ya que la mayoría de los pacientes que sufren tan graves malformaciones, no pasan de la adolescencia.

Internet People! - Real Clips Version

La última conversación en casa

Me desperté con frío, un poco confuso y con la sensación de vivir una terrible pesadilla. Paseé largo rato sin rumbo fijo y finalmente decidí ir a casa de mis padres. Un ambiente cálido, una conversación y un poco de cariño era lo que necesitaba para esa tarde fría. A mi padre le incomodaba que fuese a verles, pero a mi madre no le importaba y siempre insistía en que me quedase. Decía que seguía siendo su hijo. "Mamá, te echo de menos en este eterno y tedioso mundo de muertos", le dije. "Mañana voy", respondió.

Ayer mi casa tuvo un orgasmito

Muchas experiencias no pueden fotografiarse. Y las emociones ni una sola. ¿Quién tiene la foto del terremoto de ayer?

Tributo a la villa alegre

Mi pueblo aún conserva el espíritu de antiguo pueblo pesquero. Todavía puedes ver a los abuelos tomando la fresca (o frescoreta, como ellos la llaman) en la cuesta que lleva a la playa. E incluso hay alguno que recuerda el arcaico arte de hacer bou para los barcos. Tú nunca has visto puestas de sol como las de mi pueblo. Ni has paseado por el muro del puerto viendo llegar a los buques coronados de gavinas blancas. Tú no has olido el pescado (desagradable para casi todos los urbanitas) recién sacado de las cisternas para luego venderlo en la lonja. No has respirado la pólvora del desembarco ni has gritado nunca "¡viva Santa Marta!" Tú no te has sentado en la aún caliente arena de la playa y has escuchado el mar cerrando los ojos. En ese momento eres mar, te sumerges en él y hasta crees poder llegar nadando a Lilla, la isla que hay delante de tí. No has olido el aire de poniente africano que trae las tardes más calurosas de verano, ni te has refrescado con su viento de levante, ese que levanta tanto oleaje y no deja ver el fondo.

Mi pueblo tiene las casas pintadas de colores, y no las has visto. Tienen cien años y cada una, una historia. Yo te las podría contar todas. Mi abuela decía que este sitio se llamaba así porque un rey moro afirmó que la villa parecía una joya la primera vez que la vio. Pero, realmente, traducido al castellano es "la villa alegre". Y tú ya lo sabes.

Ni demasiado grande, ni pequeño

Sólo era una combinación de cristal y madera. Ni demasiado grande ni demasiado pequeña. Para llegar a ella había que franquear un pequeño muro constituido por unas cortinillas blancas, o bueno tal vez algo amarillentas ahora pero blancas en un comienzo. Como he dicho sólo era una ventana, ni demasiado grande, ni pequeña. No al menos comparada con todas la que constituían el barrio en que vivía. Así pues tal atracción resultaba inexplicable y sin embargo él no podía dejar de observarla. Ésto le agradaba a la ventana la cual era consciente de su atractivo, aunque a veces él se olvidaba de su existencia y miraba más allá de su marco lo cual la ponía de mal humor. Él tampoco era demasiado grande o pequeño y resultó ser el perfecto complemento de la ventana. Esta medianía fue, aparentemente, una constante en su vida. No vivía solo aunque podría llegar a decirse que sí. Sus ojos sólo eran para la ventana y ese mágico y mítico reino que suponía para él la calle. La calle con su vida, con su ajetreo y a pesar de lo anterior su monotonía era lo que él observaba, apoyado en la (en esos momentos ruborizada y emocionada) ventana. Pero a pesar de no ser ésta muy comedida nadie se explicaba esa atracción de él por ella.
Los días así transcurrían uno tras otro, sin palabras entre ellos ni airados aspavientos, sino acordes a esa rítmica monotonía que termina hechizándolo todo y haciéndonos bailar a su par. Y así todo siguió hasta que una mañana de un día ni demasiado grande ni pequeño él se levantó, se acercó a la ventana, se subió a ésta y dando un pequeño salto cayó. De esta sencilla manera, con la escasa energía que se precisa para dar un salto de esas características él se hizo con la batuta de la vida, o al menos de su vida. No fue una caída como la de los dibujos animados donde el coyote ve el abismo acercándose lentamente, ni una de esas casi fugaces caídas de película. Fue una caída normal de esas ni muy grandes y teatrales ni pequeña ni ridícula. Nadie supo explicar el por qué de este suceso. Tal vez se vio llamado por el vacío, como cuando nos llama con esa silenciosa voz que entra por nuestros poros directa al corazón, o tal vez ansió entrar en ese, aparentemente, bullicioso río que formaba la gente por la calle. Tal vez, simplemente se hartó de ser una medianía y decidió hacer una vez algo grande, o al menos más grande que él o lo que había hecho hasta ahora. No sé. Yo sólo sé que tras eso hubo una ventana que no encajaba nunca bien al cerrarse, como si tuviera miedo de no dejar pasar algo importante. Todos y cada uno de los carpinteros de la ciudad pasaron por ésta, y sin saber a qué se enfrentaban ideaban unas cada vez más peregrinas ideas que los excusaban de esta tarea. Madera vieja, decían los más jóvenes, madera joven decían los más ancianos, madera extranjera, decían los más patriotas, humedad dijeron otros. Pero no era una cuestión de madera o humedad, sino de lágrimas. Nadie lloró la pérdida de él. O sea, lloró de verdad. Hubo lágrimas sociales, lágrimas urbanas y corteses de esas que derramamos mientras te dices a ti mismo, vamos, llora que si no vas a quedar mal. Pero no hubo ciertas lágrimas de esas de viejo que caen lentas, silenciosa y modestas, como en un susurro. Nadie lloró sino la ventana, lloró lágrimas que salidas de toda ella la empaparon hasta más allá del corazón. Lloró por ella y por él, por la incomprensible ruptura de un idilio. Lloró y lloró y aún sigue llorando, creo. Pero esto sólo es una historia, aparentemente, sólo una historia ni demasiado grande ni demasiado pequeña.

A gusto con tu perra

Es muy importante el estar a gusto. Más que la felicidad. Estar a gusto en tu casa, con tus amigos, con tu perra, en el bar comiendo el menú, o estar a gusto sin proponértelo. Creo más en el contento de ese momento dado que en la infinita farsa de perseguir el bienestar duradero. Desde hace varios días pienso si estoy a gusto en las situaciones que yo misma elijo. Y me tengo que decir que no. Por eso huyo como una insensata de aquello que me obligan. Y no quiero tener más remedio que hacer lo que me venga en gana. Qué mejor sabor que el de un momento sin farsas.

El periodico olvidado

Levantarse a las siete y cuarto, desayunar pan con mantequilla a las siete y media, coger el metro de las ocho, fichar a las nueve. Salir de la oficina a las seis, abrir la puerta a las siete e irse a la cama a las doce. Y llegó el día uno y llegó el treinta y uno. Somos animales rutinarios o bien la rutina nos convierte en animales. Hay quien no sabe vivir sin hacer lo mismo un día tras otro. Salí ayer del trabajo junto con uno de mis compañeros. En el metro se sobresaltó: “Noté algo raro. Y es que hoy no compré el periódico y me faltaba algo en la mano”. Vivir así la vida para muchos es un gran invento. Para mí el invento es no vivir sin vida.

Something to remember

Siempre habrá vasos vacíos con agua de la ciudad. Pero la nuestra será agua del río mezclada con mar.

Feliz, feliz no cumpleaños!

Una merienda de locos.

Mirada inquieta a un cenicero

Me he pasado hora y media mirando a un cenicero. No hay colillas. Todo se había desvanecido por completo excepto la visión de ese cenicero limpio que no tiene miedo a que le aplasten con algo ardiendo. Vivir sin sentimientos, sin recuerdos, como ese cenicero transparente. Su principio y su fin es el mismo; el mío todavía no ha llegado el momento. El cenicero vive la vida en una niebla, y nosotros, que vivimos animados, sentimos la ceniza en nuestras espaldas.

Bolardo Pan

mi resignación en un tupperware

Hace un tiempo que mi pareja rehuye decir que me quiere. Pero sé que queda algo. Aunque sean unas migajas. Es una estupidez obligarle a decir lo que no siente. Por eso guardo mi resignación en un tuperware. Bien fresquito y en la nevera. No quiero gastar el último perdigón que me queda. Y saco el tuperware por las noches cuando ya se ha dormido. Cada día engullo un poquito para no desvelarme.

reactable: basic demo #1

Asi es como desapareceran los platos de toda la vida. Eso si, chana que no veas.

El gusano

Duermo poco, y cada vez menos. Me encantaría quedarme un domingo por la mañana envuelta entre sábanas pero mi gusano interior me obliga a querer ser productivo. Me voy a la cocina sintiéndome un marciano verde que se levanta a una hora diferente de los mortales. Limpio compulsivamente y me obsesiono con los rincones. Y el gusano mutante busca nuevas formas de apoderarse de mí. Ordeno papeles, paso glassex, y lavo sábanas. Tengo la casa a punto para una recepción Real a las 10 de la mañana. Y me voy a la cama de nuevo con el trabajo cumplido. A sus órdenes, mi gusano.

Sole, q te pego con el mechero

Momento remember...

El dia D, la hora O

La cosa está al rojo vivo señores. El próximo domingo se decide quién gana la liga. El Barça se cabrea porque ya no depende de él mismo. El Sevilla no tiene casi ninguna posibilidad por mucho que le rece a la Virgen. Y el Madrid está acojonado porque si encima pierde, se va a tener que comer con patatas la vuelta que Calderon dio al estadio de la Romadera sin tener nada todavía en los bolsillos. Eso sí, si gana, pobre Cibeles. Y pobres los vecinos que vivan por la zona.

Resumiendo, que lo que ocurra el 17 será algo parecido a una merienda entre Aretha Franklin y James Brown. Yo, desde luego, no me lo pierdo.

...Y el que no tenga por quien pitar que se vaya a la cama sin cenar.

No hubo final feliz

Se acabó. Finish. Finitto (y no de Córdoba). Y es que no era ninguna novedad. Ya lo decía P. Sebastián, que estamos ante (o bajo) el presidente del Gobierno español más incapaz e incompetente de nuestra Historia. Pero mira, huevos no le faltan. Sin el respaldo de la oposición ni de las víctimas del terrorismo, se lanzó a cholón a negociar.

Después de guardar las bambalinas de las pasadas elecciones ¿con qué nos encontramos? Con una bajada de pantoles impresionante. Le (nos) han chuleado como han querido, por no hablar de la cara de gil(censurado)llas que se nos ha quedado a todos los españoles cuando oíamos en las noticias que ETA ponía fin al alto el fuego. Se les concedió la libertad de De Juana... Ah, no, perdón, prisión atenuada, que queda mejor. Se les legalizó ANV... No sé. Quizá el "talantoso" ZP pensó que dándoles caramelitos conseguiría su simpatía, como ocurre en Hansel y Grettel.

Ojalá ETA hubiera anunciado el fin de la tregua (¿alguna vez la hubo?) antes de las municipales. Juuu ju ju. Habría sido divino ver la estrepitosa caída del Presi con todo el equipo.

American beauty

Photo by puagNATION

Supongo que podría estar bastante cabreado con lo que me pasó, pero cuesta seguir enfadado cuando hay tanta belleza en el mundo. A veces siento como si la contemplara toda a la vez y me abruma. Mi corazón se hincha como un globo que está a punto de estallar; pero recuerdo que creo que debo relajarme y no aferrarme demasiado a ello. Y entonces fluye a través de mi como la lluvia, y no siento otra cosa que gratitud por cada instante de mi estúpida e insignificante vida. No tienen ni idea de lo que les hablo, seguro. Pero no se preocupen. Algún día la tendrán.

El aviso

Durante mucho tiempo estuvieron recibiendo diferentes avisos por toda la ciudad hasta que fue demasiado tarde. Llegó el día en que sus mentes se apagaron, se agotaron.

Los defectos psíquicos y físicos fueron heredados por sus descendientes a gran velocidad. Y ya no se pudo hacer nada por ellos.

Ángela

Yo era uno de esos críos que siempre caían en los recreos, los balones se estrellaban sobre mi cabeza, y me tiraban las tizas cuando debía salir a la pizarra, por patoso. Pero lo que más me indignaba no era la conocida crueldad de aquellos incontrolados niños, ni mi más absoluta certeza de que mis habilidades físicas estaban bastante por debajo de la media de aquellos energúmenos, no; mi angustia final residía precisamente en la hora crucial de mi vuelta a casa, cuando salíamos todos en tropel a la puerta del colegio y aquellas hordas de alborotos y rugidos se desvanecían en manos que apresaban a sus respectivas criaturas para llevarlos finalmente a sus casas. Nunca apareció nadie en mi búsqueda, y como bien quiera que las desgracias nunca vienen solas, por lo menos en mi caso fueron compartidas. Angela, la gordita troquelada y embutida en sus siempre inagotables vestidos azulones y rojos abrigos me buscaba con su mirada, ya que era la única niña que se encontraba en mi mismo caso. Su madre siempre creyó que el azul era a toda costa sinónimo de elegancia y buen porte, sin pensar que estaba apresurando a su hija a una congoja existencial debido a las periódicas burlas que le dedicaban diariamente aquellos malditos compañeros de clase.

¿Puedo acompañarte? me preguntó un viernes la disfrazada Angela cuando ya había empezado la marcha. No hace falta calibrar mucho para imaginarse lo que en a partir de ese día desembocó mi vida. La salida del colegio fue a partir de aquel dichoso momento un rosario de agonías y escondites, ir y venir de pasillos, escondrijos y demás recovecos de aquel instituto con tal de no aparecer de bruces ante aquella niña buscona cuya presencia me reconcomía los hígados.

¿Quién dijo en alguna ocasión que las incoherencias en la vida fueran presas de nuestras acciones? Don Eduardo, el padre de Angela, fue destinado apresuradamente a una nueva delegación de fábrica en Orihuela. Obviamente tuvieron que acarrear con aquel monstruito y mis días se convirtieron a partir de aquel momento en los más tediosos de mi existencia.

Neauphle-le-Château, París 1984.

"Años después de la guerra, después de las bodas, de los hijos, de los divorcios, de los libros, llegó con su mujer. Él la telefoneó. Soy yo. Ella le reconoció por la voz. Él dijo: sólo quería oír tu voz. Ella dijo: soy yo, buenos días. Estaba intimidado, tenía miedo, como antes. (...) Él sabía que había empezado a escribir libros. (...) Y después ya no supo qué decirle. Y después se lo dijo. Le dijo que era como antes, que todavía la amaba, que nunca podría dejar de amarla, que la amaría hasta la muerte."

beat the devil (v.o.s.e.)

Lo se, tengo que dejar la afición por el youtube. Pero es que este es co-jo-nu-do.

TATAGOLOSA

Para que veais la imagen que damos los españoles. Creía que la canción del verano iba a ser la del cinturón(recuerdo: http://www.youtube.com/watch?v=4kjZ-sJaEmo ) pero me equivocaba... "Calados?, Tocados?" Ein? http://www.youtube.com/watch?v=BpGLmlO4tHw Por que te fuiste Georgi Dan... Por supuesto, ya hay quinceañeras que se han dispuesto a hacerle la competencia. Barrunto que este video será la continuación de una toda una saga tipo "El niño del metro de Valencia" y cosas por el estilo.http://www.youtube.com/watch?v=5Ht2J-ijiIA (Atención a los sonidos del msn y a las Groucho-cejas)

Secuestro Laura Verger (presentación Sexfree)

Joder, no me digais que para ser amateurs no esta currado. Bueno, currado. La idea es original...

Anuncio de presentación - Condones Sexfree

Esa vena artísitica que tenemos los Escribano, es innata. Os posteo dos videos de G que hizo para la facul.

Spot Sexfree

Y el otro...

Factor X - Ponte el cinturón

Bueno chicos, aqui está la nueva canción del verano.

El trailer de 20

Ni Harry Knowles (Ain't It Cool News) podría calificarlo de basura

Sketcher

Buscando unas muvas para un trabajo de la facultad (lease, estaba en mi casa más aburrida que una pasa) encontré esta serie de minicortos de animación en stop motion. http://www.youtube.com/watch?v=nqViIns_ckY Me los tragué todos. Las tramas son muy simplonas aunque su estilo no dejó de recordarme al de mi tan amado comic "Johnny the Homicidal Maniac".
Lástima que no encontrara nada suyo en Luna. Tendré que pedirle prestados más a J.

Per certo, observad cómo se corrobora mi post anterior sobre el tema de los superhéroes.

A por ellos... OEEE

El otro día leía en el periódico la siguiente noticia: "Llamazares trata de buscar réditos electorales en el mundo ilusorio de Second Life. El personaje por lo visto se llama como él y se parece a él, si no fuera por que su nombre se escribe unido "GasparLlamazares" y por que su cara tiene, como todas en SL, el aire inconfundible de un retrato robot policial. Por lo menos le han respetado las canas...

Esto de hacer campaña electoral en SL para las municipales y autonómicas del próximo día 27 puede tener sus ventajas. Cuando el club tiene tantos socios, y jóvenes en un altísimo porcentaje, el proselitismo político puede encontrar terreno abonado, los debates en la Red atraer votos, y la presencia virtual ganar voluntades para futuras citas con las urnas.

No obstante, cabe pensar aplicando el apriorismo que Llamazares se ha equivocado de club. El caso es que en el mundo virtual de Second Life pululan millonarios, artistas, ingenieros, estudiantes, prostitutas, abogados, periodistas... profesiones liberales todas si no hay chulo de por medio. Pero no abundan los asalariados, y todavía no se sabe de nadie que se haya construido una existencia virtual como obrero del textil, como estibador del puerto de Algeciras o como minero del pozo María Luisa...

Y ya puestos, ojalá se animara también Fernández de la Vega... Con tal de que editaran y subiesen la imagen de un gremling al servidor iría apañada.

Además, le daría al SL un aspecto mucho más estético y divertido. Aunque claro, de prosti iba a triunfar menos que un calvo en una tienda de peines. Ahora que lo pienso, si se lo hubieran currado más, incluso podrían haber creado perfiles de superhéroes! Quién no ha deseado ser alguna vez uno de ellos? O crearte tu propio superhérore! Tal y como me dice Mors, yo sería Hulka o Xena.

...

...

Creo que me quedo con Xena.

Mock

Debido a las insurgencias de los estudiantes la semana pasada, el rectorado de la Universidad decidió recurrir a las fuerzas militares para apaciguar los levantamientos juveniles.

La Historia en una imagen

Vivir para ver

www.elmundo.es/papel/2007/04/10/opinion/2108491_impresora.html

Fantasmas

No es necesario arrastrar pesadas cadenas para ser un fantasma. Una mirada frugal y ya se ha convertido en uno de ellos.

Desgraciado aquel que vive sin móvil

En una conversación de estudiantes oí que una niña de clase todavía no se había comprado un móvil. Pero tampoco lo quería. Quien no lleva un móvil no es nadie, o eso es lo que nos quieren hacer creer. Te miran con cara de asombro, reticentes a creer que puedes vivir sin él. Se mofaban de la niña “cosarara” que estúpidamente no quería un móvil. Siento rabia por la compasión universal hacia una niña que decidió escoger por ella misma.

Lobos esteparios

Ayer maldije mi poca espontaneidad. Hay personas que se consumen en maleficios por haber tenido una lengua demasiado larga. Y otros que nos crucificamos por no haber sido consecuentes con nuestras ideas. No consigo saber cuál es el momento oportuno para hablar. Creí que duele más el puñal clavado en la espalda del otro que en la tuya propia. Y la mía sangra a borbotones.
Hoy he decidido decir a todo que no. Aunque aúllen los lobos esteparios. La noche se vuelve más divina si se les oye desde la cama.

Me gusta mi terraza

Tengo una magnífica terraza donde puedo plantar lo que me dé la gana. Ahora es invierno y la tengo casi muerta. El invierno es una estación donde no se renueva la vida; lo que engendra hiberna, por eso no me gusta. He salido a la terraza y tengo una buganvilla triste, ahora no quiere enseñarme su plenitud; está rabiosa conmigo porque no la he regado lo suficiente, y quiere que la deje tranquila. No tiene hojas y es la más fea entre todas las feas. Sé que en primavera recobrará su cariño, y como cada año, me lo entregará todo. Por eso no me gusta el invierno y me gusta mi terraza.

El recibo

He vivido muchos años haciendo lo equivocado. Pensé que el bienestar era dejarse arrastrar por los acontecimientos. Era torpe de reflejos, y cualquier situación inesperada anegaba mi capacidad de reacción, me atropellaba pero yo me dejaba ser atropellada. Y creí que no era tan malo vivir en ese estado de agonía. Hace unas semanas vino el cobrador de existencias. Me entregó un recibo detallado de todos los conceptos que he pagado. Y encima ya me han pasado la factura por el Banco. Cerré la puerta en las narices del cobrador, y pinté el recibo de amarillo. Por lo menos, que me dejen reír de mis estupideces.

"El ocásolus"

La primera vez que vi este cuadro y me fijé en el título dije: Está mal. Me gusta, pero algo está mal.

Bien es sabido que los eclesiásticos y devotos, a mediodía, entonan el "Angelus" (devoción de origen franciscana por cierto). Dejan toda actividad que estuvieran realizando en ese momento y rezan una oración en honor al misterio de la Encarnación.

Si uno se fija, este cuadro no está retratado a las doce de la mañana, puesto que la luz del sol entra por la izquierda. Hace más bien una alusión a un ocaso. Por otro lado tenemos la inclinación de ambos personajes. La del hombre sobre todo, parece más bien un movimiento de respeto, de pena, abatimiento. Mira al suelo fijamente, como si fuera a bendecir la cesta de fruta. La señora, figura principal, no está de rodillas. Sus manos, fuertemente entrelazadas al pecho, llevan a pensar que está más bien en el muro de las lamentaciones. Y por último, el cesto. ¿Qué pinta un cesto de fruta en el campo a las 6 de la tarde? ¿Quizá dan gracias por la comida? Podría ser, no? pero ya hemos dicho que este cuadro se titula "El Angelus". No cuadra. Al parecer, este lienzo fue un encargo de un burgués a Millet para ponerlo en su casa. Lo que vio retratado no le gustó un pelo, así que le mandó cambiarlo por otra cosa un poco menos macabra. Efectivamente, no fui la única que vio algo extraño en el cuadro. Por lo visto Dalí mandó hacerle una radiografía cuando, exiliado, vio este cuadro en París. Et voilà. El negativo reveló que debajo de la cesta de fruta yacía el cadáver de un niñito recién nacido, hijo del matrimonio, se sobrentiende, el cual iba a ser enterrado en el huerto familiar. Por eso tuvo que cambiar el nombre del cuadro, y por eso esa rara estampa. That´s all.

Ejemplos practicos

Ayer Quintero hizo tres entrevistas gordas... Bueno no, la más gorda (o EL más gordo nunca lo he tenido claro) fue Falete. Como decía, ayer Quintero realizó en su programa "El loco de la colina" tres entrevistas de las buenas. La primera fue al polémico Rafael Amargo, la segunda al comentado Falete, y la tercera a un fundido en negro. Sí, sí. Digo bien. A un fundido en negro. Al parecer el plato fuerte del programa NO era la entrevista a Jose María García, sino la CENSURA que los propios directores del TVE tenían más que preparada. Por lo visto, las palabras descalificadoras del afamado periodista, estaban muy subidas de tono y los directivos de la cadena decidieron "en el último momento"no emitirla explicando los motivos en ese fundido en negro. La cara de los espectadores debió de ser de risa, claro. Qué podemos sacar en conclusión:

1.- Si uno no quiere emitir algo, simplemente, no lo emite, pero no anda haciéndose el misterioso con carteles típicos de cine mudo para dar mas bombo y platillo a un personaje venido a menos.

2.- Si la excusa es que no se tiene más contenidos preparados, pues se rellena el resto del programa con recortes de otras entrevistas COMO YA HAN HECHO en más de una ocasión.

3.- De quiénes son típicas estas CHAPUZAS televisivas. Efectivamente, de los inútiles del PSOE que controlan la cadena y que la están llevando a la ruina.

Espero que de ahora en adelante no se oiga ni un sólo comentario sobre las Conversaciones de Salamanca, así como de si Franco censuraba o dejaba de censurar, porque entonces se volverá a demostrar, irrefutablemente, la incompentencia de un grupo de gente que no sabe ni por dónde le sopla el aire.

Y ahora que me he lanzado, sigo poniendo ejemplos sobre este nuestro gobierno. Esta mañana he oido en las noticias que la Magdalena Álvarez exige "responsabilidades" a la Comunidad de Madrid porque la caída de la viga y de la grúa de unas obras sobre la catenaria del AVE, "causó muchos perjuicios a los usuarios que iban a viajar en ese medio". FLIPA!! Y quién dio la autorización, sino el Ministerio de Fomento, para realizar esas obras? Y quién es la empresa que la dirige? No será acaso ADIF la única responsable económica?

Cagadictos 2006-Basado en hechos fecales

Mis compañeros, esos grandes... am... Mis compañeros.

Eso que he linkado es un corto que mis compañeros de universidad hicieron para el festival que se organiza en la misma llamado "Creadictos". Lo he puesto en el blog (¿tb habrá que pedir permiso para ello?), por hacerles un favor, porque es una mierda (nunca mejor dicho), pero chico, no sé, así tiene mas divulgación, no? Algún día subiré NUESTRO corto "20", que es otra MIERDA, pero al menos participo yo.

Anuncio ADIF

El Partido Socialista ha vuelto a hacer uso de publicidad subliminal como herramienta de propanganda durante un anuncio de Adif, órgano que gestiona la red ferroviaria en España dependiente del Ministerio de Fomento que dirige Magdalena Álvarez. El spot, costeado con dinero público, parece normal, pero si se presta atención se puede leer con claridad “Vota PSOE”. Además, según informa la COPE, en un momento del anuncio, dos jóvenes se cruzan con unos carteles en sus manos en los que se pide el voto para Felipe González y para Zapatero

Man, I love America

Enmienda nº 2 de la Constitución americana: "Siendo necesaria una milicia bien ordenada para la seguridad de un Estado libre, no se violará el derecho del pueblo a poseer y portar armas."

Enmienda nº 5:(...) "Tampoco podrá someterse a una persona dos veces por el mismo delito, al peligro de perder la vida o sufrir daños corporales (...)". Esto qué quiere decir, que yo puedo ir por la calle con una Colt 41, cargarme a un tío, alegar que estoy como una cabra, ingresar en un centro psiquiátrico y al salir, volver a cargarme a un compañero (de trabajo, de pupitre...) que me caiga mal?

Hmmm... Delicioso...

Desahogo asesino

Llevo varios días soñando con desahogos. Sueño que siento cómo aquellas sensaciones escondidas debajo del hígado fluyen al exterior casi espontáneamente.

Y me ahogo.

Y su cauce se dilata para que puedan llegar al mar lo más rápidamente.

Me agoto.

No quiero soñar desahogos a bocajarro. Unos soportan bombardeos y otros nos desahogamos poquito a poquito.

Una chincheta en el Arca de Noé

Oí decir una vez que de todas las rarezas de este mundo, la más triste es la de una vida no resuelta. Conviene lanzarse a ella sin reservas: ni puritano ni depravado, a por todas. Todo está formado por un encadenamiento de consecuencias, de momentos por los que indefectiblemente hemos de pasar y que quizá nos pueden transportar a otros mejores o peores. Los reconocerás por su sabor, olor y energía. Por su intensidad a querer que los recuerdes. El problema es hacerse sitio en este Arca de Noé, y no clavarse la chincheta que algún tipo dejó en el suelo.

El sabor de la victoria

No. No es el nuevo estreno de Coppola. Ni es tampoco el gustillo a goma que se te quedaba en la boca cuando tu madre te zurraba con la bamba. Es el sabor del placer más grande, del placer más puro, de estar en el montón y de repente, subir al uno.

Póker en la manga

Cuanta más esperanza invierto, más maltrecha me siento. Cada día confío menos en la palabra de los (des)conocidos. O es que no adivino a interpretar correctamente las intenciones ajenas, o que me lleven a santificar por ser el último reducto en vida de buenas intenciones. Mi existencia es una partida de póker sin cartas. Y para colmo me guardo una en la manga, con el agravio de que todo el mundo vio cual era. Odio las situaciones abstractas, y me veo metida en ellas, quizá porque pinté la pincelada inexacta.

Sábado 27 de enero, día solidario

Así lo llamaría yo, porque al parecer se van a repartir más hostias que en la guerra. Oi decir a la delegada del PSOE en las noticias de la mañana, "que se trata de un caso aislado", que "en Alcorcón no hay racismo ni grupos organizados". En cambio, los vecinos de la periferia se quejan de que hay demasiadas bandas latinas en sus barrios, y se hacen caquita en los pantalones cuando tienen que salir a la calle. Pero los Latin kings siempre han existido, lo que pasa es que no nos hemos dado cuenta. Ahí tenemos al rey de España sin ir más lejos. Y Leonor, qué pasa con ella, ¿no es acaso la ñeta? Si es que nos quejamos de vicio.

Vida perfecta

La gente no entiende que estar solo es la mejor compañía. Apagar el televisor y crear imágenes en nuestro interior es lo más parecido que conozco a ser un dios. Dejar de ser esclavos de todo lo que nos quieren meter para que no pensemos. Reciclémonos en motores con caballos de imaginación, y que nadie os venga a decir qué vida es la perfecta. Hoy huyo del murmullo indecente y me meto en mi ombligo para que esto no se acabe.

Futilidades al teléfono

Me llama poca gente. Y no sé si lo echo de menos. No siempre uno está de humor para aguantar las estupideces ajenas. Hay conversaciones en las que al finalizar me pregunto en la cantidad de cosas positivas que podría haber hecho mientras oía las futilidades que me explicaban. Gracias a dios que han colgado! Pienso en el calvario de una persona con treinta mensajes diarios en el contestador.

Obras de arte

El sábado por la mañana visité unos de los museos más recientes y nuevos de mi ciudad. En su interior, pude oír todos los idiomas que a mi oído son familiares. Durante el recorrido sólo me topé con un matrimonio algo mayor que hablaban mi mismo idioma. Estuve tentada de preguntarles qué les había llevado a visitar el museo. Ejemplares de esta raza ya no se ven todos los días.

Mi primer post!

Tanto blog, tanto blog. Y yo sin blog. Asi que, voila, ici cette mine. Aunque no tengas ni puta idea de qué va eso del "bloooog" tú te haces uno. Eso demuestra la gran personalidad que tenemos.

Lo mismo pasa con las pantallas de plasma. He aquí una (a)típica conversación en cualquier gran superficie, sección electrónica. Oiga mire, que es que yo quiero una pantalla de plasma HDMI con 5.1, VCR interno y de 32 ¨, que no sé ni lo que significan la mitad de las cosas pero suenan bien. Es que mi vecino Periquito se ha comprado una, y claro, no voy a ser menos. Pero se lo ha pensado bien? Mire que las pantallas de plasma son de 16/9 y las cadenas emiten en 3/4. Usted va a haber las personas más gordas y achatadas. Ah bueno, no me importa, pero veo la imagen en alta definición. No, me temo que eso tampoco va a poder ser. Una cosa es que la televisión este PREPARADA para recibir en AD, y otra cosa es que en España se EMITA en AD. Ah bueno, pues tampoco me importa, total la voy a ver de lejos. Em... Yyyyia, pero... es que... si usted lo que quiere es una de 32, le recomiendo que se lleve una LCD que se verá más decentemente y le resutará más económica. Aunque si lo que quiere es plasma le sugiero que se compre una de al menos 42¨. Que no. Que he dicho que me llevo la de plasma HDMI con 5.1, VCR interno y de 32 ¨, coño. Y cuando el cliente dice que no, es que no.